Poesia scritta per  Arthur Rimbaud (1854-1891). La relazione era finita dopo che Verlaine aveva ferito con un colpo di pistola Rimbaud, a Bruxelles, ed aveva scontato per questo due anni di carcere.

Lì era maturata una sua clamorosa quanto traballante conversione al cattolicesimo, alla quale si deve questa poesia melensa, in cui Verlaine invita Rimbaud a convertirsi "saggiamente" a sua volta...

IV Malheureux! Tous les dons, la gloire du baptême, Ton enfance chrétienne, une mère qui t'aime, La force et la santé comme le pain et l'eau, Cet avenir enfin, décrit dans le tableau De ce passé plus clair que le jeu des marées, Tu pilles tout, tu perds en viles simagrées Jusqu'aux derniers pouvoirs de ton esprit, hélas!	IV Sciagurato! Tutti i doni: la gloria del battesimo, la tua infanzia cristiana, una madre che t'ama, la forza e la salute come il pane e l'acqua, un avvenire, infine, descritto nel quadro d'un passato più chiaro del gioco delle maree, tutto tu sperperi, e perdi in vili smorfie gli ultimi poteri del tuo spirito, ahimè!
La malédiction de n'être jamais las Suit tes pas sur le monde où l'horizon t'attire, L'enfant prodigue avec des gestes de satyre! Nul avertissement, douloureux ou moqueur, Ne prévaut sur l'élan funeste de ton coeur.	La maledizione di non essere mai stanco segue i tuoi passi nel mondo il cui orizzonte t'attira, figliol prodigo dai gesti di satiro! Nessun avvertimento, doloroso o beffardo, prevale sullo slancio funesto del tuo cuore.
Tu flânes à travers péril et ridicule, Avec l'irresponsable audace d'un Hercule Dont les travaux seraient fous, nécessairement. L'amitié - dame! - a tu son reproche clément, Et chaste, et sans aucun espoir que le suprême, Vient prier, comme au lit d'un mourant qui blasphème.	Tu bighelloni tra il pericolo e il ridicolo, con l'audacia irresponsabile di un Ercole dalle fatiche folli, inevitabilmente. L'amicizia - diamine! - ha taciuto il suo rimprovero clemente, e casta, senza altra speranza che quella suprema, viene a pregare, come al letto d'un morente che bestemmi.
La patrie oubliée est dure au fils affreux, Et le monde alentour dresse ses buissons creux Où ton désir mauvais s'épuise en flèches mortes. Maintenant il te faut passer devant les portes, Hâtant le pas de peur qu'on ne lâche le chien, Et si tu n'entends pas rire, c'est encor bien.	La patria dimenticata è dura all'orribile figlio e il mondo, intorno, innalza le sue trappole dove il tuo istinto malvagio si spossa invano. Ora devi passare davanti alle porte affrettando il passo per paura che sciolgano il cane, e se non senti ridere è già tanto.
Malheureux, toi Français, toi Chrétien, quel dommage! Mais tu vas, la pensée obscure de l'image D'un bonheur qu'il te faut immédiat, étant Athée (avec la foule) et jaloux de l'instant, Tout appétit parmi ces appétits féroces, Epris de la fadaise actuelle, mots, noces Et festins, la "Science", et l'"esprit de Paris", Tu vas magnifiant ce par quoi tu péris, Imbécile! et niant le soleil qui t'aveugle!	Sciagurato, tu Francese, tu Cristiano, che peccato!  Ma tu vai, col pensiero oscurato dall'immagine d'una felicità che vuoi immediata, essendo ateo (come la folla) e ansioso dell'attimo, tutto appetito tra appetiti feroci, preso dall'odierna futilità, parole, nozze e festini, la "Scienza", e lo "spirito di Parigi", vai magnificando ciò di cui muori, imbecille! negando il sole che t'accieca!
Tout ce que les temps ont de bête paît et beugle Dans ta cervelle, ainsi qu'un troupeau dans un pré, Et les vices de tout le monde ont émigré Pour ton sang dont le fer lâchement s'étiole Tu n'es plus bon à rien de propre, ta parole Est morte de l'argot et du ricanement, Et d'avoir rabâché les bourdes du moment.	Tutta l'ottusità dei tempi pascola e mugghia nel tuo cervello, come gregge in un prato, e i vizi di tutti hanno migrato nel tuo sangue il cui ferro fiacco intristisce. Non sei più buono a nulla di decente, la tua parola è morta nel gergo e nel sogghigno a furia di ripetere le chiacchiere del momento.
Ta mémoire, de tant d'obscénités bondée, Ne saurait accueillir la plus petite idée, Et patauge parmi l'égoïsme ambiant, En quête d'on ne peut dire quel néant! Seul, entre les débris honnis de ton désastre, L'Orgueil, qui met la flamme au front du poétastre Et fait au criminel un prestige odieux, Seul, l'Orgueil est vivant, il danse dans tes yeux, Il regarde la Faute et rit de s'y complaire.	La tua memoria, satura di tante oscenità, non sa più accogliere la più piccola idea e sguazza nell'egoismo dominante in cerca di chissà quale infimo nulla! Solo, tra le odiate macerie del tuo disastro, l'Orgoglio che infiamma la fronte del poetastro e dona al criminale un odioso prestigio, solo, l'Orgoglio è vivo, e ti danza negli occhi, guarda la Colpa e ride d'esserne compiaciuto.
- Dieu des humbles, sauvez cet enfant de colère!	- Dio degli umili, salvate questo figlio dell'ira!

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